II nostro cervello è migliore di quanto pensiamo, eppure siamo i primi a non crederlo.
In realtà, siamo dotati di facoltà d’apprendimento e di creatività potenzialmente illimitate, ma ignoriamo questo fatto perché la maggior parte di noi è cresciuta sulla base delle teorie fondate sui test del quoziente di intelligenza.
Il test fu inventato da Alfred Binet nel XIX secolo con lo scopo di misurare “oggettivamente” la capacità di capire, di ragionare e giudicare. La verità è che noi siamo molto di più della semplice capacità di ragionare: siamo anche emozioni, intuito, creatività.  E la scrittura è una delle vie che ci permette di sperimentare la bellezza della nostra essenza creativa più profonda perché ci accompagna nella discesa verso la nostra parte più intima e, dunque, più autentica.
Il post di Fabrizio Cipollini, che riporto di seguito, ne è ulteriore prova.

Lo scrittore professionista è un dilettante che non ha mollato

Richard David Bach

Il 18 febbraio scorso sul Corriere della Sera, Alessandro Piperno scriveva un interessante articolo sulla polemica, mai sopita e mai risolta, della necessarietà o meno della ispirazione nello scrivere.
Piperno citava l'esempio di Stendhal che in soli 53 giorni riuscì a scrivere un classico come "La Certosa di Parma.".
La domanda che poneva l'articolista ai lettori, scrittori o meno, è la seguente: "Ha davvero senso negare l'esistenza di ciò che taluni libri testimoniano quasi ad ogni capoverso ?".
Questa domanda mi ha costretto a chiedere a me stesso cosa sia l'ispirazione e se la considerassi necessaria.
Iniziamo dalla prima questione, cosa è l'ispirazione ?
Senza voler scadere nel dogmatismo direi che l'ispirazione è l'atto di ascoltare gli stessi suoni con orecchie nuove, di provare le stesse emozioni con cuore nuovo, di vedere le stesse cose con occhi nuovi.
È quel lampo di infinito e di grandezza che spalanca i tuoi canali percettivi sensoriali ed intellettivi e riesce a farti scoprire arcane e incantate relazioni tra le cose che ti circondano.
È la svolta inaspettata del cammino che riserva la sorpresa più grande.
È la caduta del velo di Maya e la conseguente visione delle cose così come sono, secondo la famosissima definizione di Schopenhauer. 
È quell'istante eterno che riesce perfino ad annullare lo spazio ed il tempo, in cui passato, presente e futuro diventa un unicum omogeneo e coerente.
È il mancamento del respiro.
È la vertigine che ci prende sull'abisso della percezione.
È la forza che ti costringe a scrivere …
La risposta al secondo quesito è abbastanza chiara.
Secondo me l'ispirazione è necessaria e "si sente" quando essa manca.
Ma la necessarietà dell'ispirazione non vuol dire che essa sia condizione sufficiente per poter scrivere bene.
Per usare una metafora agreste possiamo dire che l'ispirazione è il seme che viene gettato sulla terra, sta poi all'agricoltore usare tutte le accortezze per far si che il seme diventi una sana e forte pianta da frutto.
È quindi importante cercare di affinare la propria capacità di scrittura perché riusciremo sempre a far fruttare al massimo qualunque nostra idea.
E quando arriverà l'ispirazione sapremmo cogliere al volo tutti i suoi benefici impulsi ed influssi. 
Per usare un'altra immagine possiamo paragonare lo scrittore ad un tagliatore di pietre preziose.
Se egli è veramente esperto riesce a fare di una pietra banale un bel gioiello e di una pietra di valore una gemma straordinaria.
Se egli non è perito allora neanche la più straordinaria pietra della terra riuscirà a dargli la gloria e la fama.
Fortunatamente per noi le pietre più belle non sono ancora state trovate ed aspettano noi e la nostra ispirazione.

“Il tempo è un fanciullo che gioca”

ERACLITO

All’interno delle organizzazioni è sempre più difficile scorgere fenomeni sociologicamente rilevanti di creatività viva. C’è un’abitudine stagnante: fare le cose in modo ripetitivo, senza alcuno slancio innovativo, in nome della standardizzazione dei processi, del consolidamento di un fare, ahimè, sempre uguale a se stesso.

La produzione di azioni simili può produrre nel tempo frustrazione, perdita di qualsiasi stimolo al processo ideativo, perdita della gioia di creare, quella gioia che deriva da uno sguardo nuovo su ciò che si conosce e che si è fissato per comodità e in modo – apparentemente - irreversibile.

E’ come se il processo creativo subisse una inibizione autoindotta, una vera e propria castrazione da parte delle persone che cooperano all’interno di una organizzazione, complice la consapevolezza che molto spesso i capi non accolgono (o ostacolo) le idee innovative e rendono vani il tempo e le energie mentali dedicati alla loro produzione.

A che scopo, dunque, esercitare la creatività?

Credo che sia questo il punto centrale della questione.

E credo anche che nella vita privata le cose non vadano diversamente.

L’impressione che ho è che non siamo più in grado di andare oltre le apparenze, di guardare con il cuore, prima che con la mente, mentre esercitiamo una “razionalità” che spesso non è altro che un condensato di giudizi, anzi pregiudizi, e visioni cristallizzate del mondo – degli altri e di noi stessi.

E’ per questo che resto affascinato dal comportamento dei bambini, dal loro essere diretti, dalla loro capacità di andare “a segno” senza arroganza. Il segreto è la semplicità del pensiero privo di sovrastrutture ideologiche che li porta a percepire ed interpretare la realtà in modo del tutto diverso rispetto al nostro. Quello che vedono i bambini, anche se noi non lo vediamo, non per questo non esiste. Probabilmente noi lo abbiamo solo dimenticato, licenziato dai sogni della nostra vita, rendendo la nostra vita un involucro vuoto o un rompicapo inspiegabile.

Ricordo di quando, da bambino, giocando con i miei amici, ci mettevamo tutti sotto un tavolo, immaginando di essere dentro una capanna, nel nostro piccolo rifugio: il “facciamo finta che”. Osservare e ascoltare il mondo dei bambini può aiutarci a recuperare una parte di noi lasciata chissà dove e chissà perché, e a sviluppare l’equilibrio – sempre più sfuggente – di “noi adulti”.

Insomma, per trovare nuova linfa vitale può anche bastare un “facciamo finta che”.

 Diamo spazio oggi al racconto di Tony che, in risposta alla nostra iniziativa (post del 26/09), ha riscritto la favola di Cappuccetto Rosso, re-interpretandola in chiave ambientalista e animalista: nonna e nipote si alleano in difesa di un povero lupo sopravvissuto alla distruzione del suo habitat naturale e alla ferocia di uomini-cacciatori convinti della sua pericolosità. Ma il lupo non minaccia più nessuno, è una delle vittime del cosiddetto progresso industriale e del progetto umano di asservire la natura, mortificandola. Fortunatamente, la coscienza ambientalista e animalista si è sempre più diffusa in questi ultimi decenni ed anche la politica non ha potuto non tener conto della nuova sensibilità rispetto a questi temi, inserendoli nella propria agenda.

“Che senso ha uccidere un orso?“ si chiede Dacia Maraini (Il Centro, 3/10/2007) a proposito dei delitti perpetrati in questi giorni a danno della fauna che popola i boschi del Parco nazionale d’Abruzzo. “Non fa veramente male a nessuno. E poi è anche una vigliaccheria. L’uomo oggi ha delle armi micidiali. Una volta c’era l’uomo con l’arco e la freccia e si difendeva dagli animali che lo attaccavano, o li cacciava per mangiare. Ma oggi? Sono dei poveri animali inermi e sono sempre di meno”.

La narrazione proposta da Tony può essere letta sia in senso letterale per cui il lupo è un lupo – ricollegandosi alla attualità di questi giorni -, sia in senso metaforico e simbolico – come una vera e propria favola pedagogica che ha per tema l’oscuro, il diverso e la minaccia che pare provenire all’uomo da tutto ciò che non conosce e che egli bolla per questo come “male”: da qui la necessità di barricarsi e di difendersi.

Buona lettura!

Erano diversi giorni che il lupo non ingoiava un boccone.

Non era vecchio, non era malato, semplicemente non aveva più la sua casa.

L’uomo “cattivo”, con la sua incuria e la sua fame di denaro, gli stava portando via  la casa e il cibo.

Nel bosco doveva passare un’autostrada.

Non c’era quasi più niente di quello che era stato il suo bosco, la sua dimora, fin da quando cucciolo con gli altri lupi correva e scorrazzava allegramente.

Oggi nessun animale tutti spariti, scappati o portati via negli zoo (i più fortunati).

L’unica cosa rimasta era un sentiero brullo che attraversava quello che rimaneva del suo regno, e proprio dal quel sentiero il lupo si incamminò in cerca di qualcosa da mangiare.

All’ingresso del paese incontrò una casa con un bellissimo e grande giardino. “Forse si mangia”, pensò.

Si sollevò lentamente sulle zampe posteriori e dalla finestra vide Cappuccetto Rosso con un cesto colmo di provviste per la nonna. (continua)